󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁪󠁱󠁮󠁥󠁴󠀮󠁣󠁯󠁭󠀮󠁣󠁮󠀯󠁳󠁴󠁯󠁲󠁩󠁥󠁳󠀯󠁯󠀷󠁍󠁖󠁣󠁥󠀯󠀹󠀷󠁯󠀷󠁓󠀷󠁍󠁖󠀮󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀵󠁢󠁹󠁃󠀵󠀵󠁗󠁍󠀵󠁰󠀭󠁐󠀵󠁰󠀶󠁘󠀷󠀷󠁹󠁡󠀵󠁌󠁵󠁬󠀵󠁢󠀶󠀳󠀵󠀵󠁱󠁈󠀵󠁌󠁭󠁌󠀵󠁚󠁃󠁎󠁿    特蕾西娅站在自己伯父的卧室门口，手里捧着一碗粥。

    她深吸一口气，然后才推开了沉重的橡木门。

    房间很暗，厚重的天鹅绒窗帘只拉开了一条缝，吝啬地放进来一点维也纳冬日午后惨淡的灰光。

    壁炉里的火燃得半死不活，勉强驱散了些许寒意，却驱不散那种颓败感。

    她的伯父约瑟夫一世，此刻正躺在那张床上。

    他瘦得几乎脱了形，曾经高大挺拔的身躯如今蜷缩在被褥下，只剩一个模糊的轮廓。

    花白的头发稀疏地贴在头皮上，脸颊深陷，颧骨高耸，皮肤蜡黄，布满老年斑。

    特蕾西娅走到床边的椅子上坐下，将粥轻轻放在旁边的矮几上。

    “伯父。”她低声唤道，声音不自觉地放得很柔，仿佛怕惊扰了什么。

    床上的人没有反应。浑浊的眼睛半睁着，望着天花板上的雕刻，没有焦点。

    特蕾西娅拿起勺子，舀起一小勺粥，吹了吹，送到他干裂的唇边。

    “吃点东西吧，伯父。今天厨房熬得很软。”

    勺子触碰嘴唇，约瑟夫一世似乎有了一点反应。他的眼珠极其缓慢地转动了一下，视线落在特蕾西娅脸上，却又像是穿透了她看向更虚󠁿󠁨󠁴󠁴󠁰󠀺󠀯󠀯󠁷󠁷󠁷󠀮󠁪󠁱󠁮󠁥󠁴󠀮󠁣󠁯󠁭󠀮󠁣󠁮󠀯󠁳󠁴󠁯󠁲󠁩󠁥󠁳󠀯󠁯󠀷󠁍󠁖󠁣󠁥󠀯󠀹󠀷󠁯󠀷󠁓󠀷󠁍󠁖󠀮󠁨󠁴󠁭󠁬󠁼󠀵󠁢󠁹󠁃󠀵󠀵󠁗󠁍󠀵󠁰󠀭󠁐󠀵󠁰󠀶󠁘󠀷󠀷󠁹󠁡󠀵󠁌󠁵󠁬󠀵󠁢󠀶󠀳󠀵󠀵󠁱󠁈󠀵󠁌󠁭󠁌󠀵󠁚󠁃󠁎󠁿幻的某处。

    “……伊丽莎白？是……是你来了吗？”

    特蕾西娅的手几不可察地顿了一下。

    又是这个名字。

    伊丽莎白·冯·克里斯蒂娜。不伦瑞克-沃尔芬比特尔的公主。她伯父一生念念不忘的初恋，那个在他十七岁、她